+63 RSS-лента RSS-лента

Горящие страницы

Автор блога: Леди Светлада
Злободневочки
***

От любви любви не ищут.
От добра добра не ждут.
Всё равноо "наверх всех свищут" -
Срама мёртвые не ймут.

***

Любовь не вянет - ведь не помидора.
Любовь цветёт картошкою в петлице.
Любовь-морковь... Краснея от позора,
Все овощи кричат: "Теперь жениться!"

***

Ветер дует, солнце светит.
За окном опять +5.
За каприз погоды этот
Абрикосу отвечать.
Распустилась слишком рано,
Заневестилась, цветёт.
Будет нам не по карману
Абрикосовый компот!

Телеграмм (ка)
Обрадовали тут меня новостью, что наконец-то мессенджер telegramm, любимый столь многими, стал доступен для экранного скринридера android. Соответственно, я поспешила его установить и опробовать. "Интересно же!" Вообще люблю все новое. Да и горизонты расширять надо. В общем, если интересно, то я создала маленький такой канал "Светладкины стишатки", где публикую разные экспромтики, опросики, аудиоверсии своих стихов и планирую размещать информацию о литературных (читай - поэтических) конкурсах, которые регулярно (или относительно регулярно) провожу. Адрес получился такой: time: svetladka Так что присоединяйтесь!
В блоге о Блоке
Эту статью я написала уже давно для музыкально-литературного объединения "Мир творчества". Именно там она впервые увидела свет. Но с тех пор прошло много времени, а тут всплыло сравнение с Блоком, которое для меня очень дорого в силу определенных обстоятельств и большой любви к поэзии этого замечательного автора. Да и не "стихами едиными насыщается блог..." smile

Знакомый незнакомец


Как день светла, но непонятна.
Вся явь, но как обрывок сна.
Она приходит с речью внятной,
А вслед за ней - всегда весна.


С этих строк, напоенных дыханием свежести, легкости и лукавства, началось когда-то мое знакомство с творчеством поэта, чьи стихи до сих пор оказывают на меня самое глубокое впечатление.

Поэзия серебряного века вообще отличается тонкостью, невесомостью, мистичностью и завораживающей красотой мыслеобразов. Ее всякий раз открываешь для себя заново: будто бы разворачиваешь подарочную обертку слой за слоем. И трудно угадать, в какой момент, наконец, получаешь долгожданный подарок. Быть может, сам этот процесс бесконечного погружения, постижения, вчувствования - уже подарок судьбы?..

Александр Блок открыл новую страницу в моей жизни. Окунаясь в загадочную и волнующую атмосферу его произведений; испытывая острое чувство страха и предвкушения; проникаясь горечью и тягучей грустью мелодичных строк - я незаметно для себя росла и менялась. Взрослела, напитывалась инфернальнос тью и магией искушения.

Страстные, жгучие, манящие и губительные слова растекались внутри меня яростной дробью костаньет. Врывались в душу, как в распахнутое настежь окно, уводя за собой в удивительный и почти нереальный мир полутонов, намеков и тайн.

Из хрустального тумана,
Из невиданного сна
Чей-то образ, чей-то странный...
(В кабинете ресторана
За бутылкою вина).

Визг цыганского напева
Налетел из дальних зал,
Дальних скрипок вопль туманный...
Входит ветер, входит дева
В глубь исчерченных зеркал.

Взор во взор - и жгуче-синий
Обозначился простор.
Магдалина! Магдалина!
Веет ветер из пустыни,
Раздувающий костер.

Узкий твой бокал и вьюга
За глухим стеклом окна -
Жизни только половина!
Но за вьюгой - солнцем юга
Опаленная страна!

Разрешенье всех мучений,
Всех хулений и похвал,
Всех змеящихся улыбок,
Всех просительных движений, -
Жизнь разбей, как мой бокал!

Чтоб на ложе долгой ночи
Не хватило страстных сил!
Чтоб в пустынном вопле скрипок
Перепуганные очи
Смертный сумрак погасил.


Каждый из нас обладает талантом. Не важно, каким именно. Однако приходим мы в этот мир неограненными алмазами. И для того, чтобы засверкать всеми гранями прекрасного бриллианта, еще нужно приложить множество усилий. Одно из них - развитие эстетического вкуса. И не столько с целью хорошо и стильно одеваться и накладывать макияж, сколько для получения уникальных навыков разбираться в поэзии, музыке, прозе, кинематографе и остальных многоликих проявлениях современного искусства.

Пишущий человек, равно как и любая творческая личность вообще, на мой взгляд, должен быть достаточно образован, грамотен и строго относиться к тому, какое художественное наследие он способен оставить после себя. Для того, чтобы соответствовать этим канонам, необходимо ориентироваться в культурных течениях и веяниях, превалирующих в обществе. Иметь собственное мнение и персональную оценку самых значимых событий, происходящих на авансцене мирового бомонда.

Самообразование, формирование устойчивых убеждений и отточенных представлений о том, что такое "Хорошо" и что такое "Плохо" конкретно для меня - это тяжелая умственная и духовная работа. И насколько легче оказывается пройти этот путь, держась за руку уверенного и опытного помощника! Таким проводником в пространство аристократического вкуса и поразительного владения своими внутренними эмоциональными порывами стал для меня Александр Блок.

Я не могу выразить ту признательность и благодарность, которые испытываю по отношению к нему именно за этот бесценный дар. Дар по-особенному чутко вслушиваться в созвучия, проникать не разумом, но сердцем в потаенный смысл написанного. На уровне интуиции оценивать и объяснять для себя меру вложенного таланта и степень соблюдения гармонии.

Эфемерность и в то же самое время реальность запечатленных ощущений, потрясающая точность и четкость мысли в обрамлении из лунного света и трепета догорающих свечей - все это покорило меня раз и навсегда.

Колдовская сила насыщенных особым изотерическим смыслом символов; их явственная прозрачность под газовым флером аллюзий; безупречная грация строфных построений, очаровывающая напевность метафор - способны дать очень многое тому, кто всмотрится в творчество Блока чуть-чуть пристальней, слегка прищурив глаза.

Возвышенная пылкость чувств и приземленность обстановки, гордыня в соседстве с простотой, любовь и боль, сплетенные в жарких объятиях, чистота и блаженство небес на фоне кровавых всполохов адского пламени... Разве можно устоять перед столь мощным и незабываемым сочетанием?..

Однажды я не устояла. И не могу передать Вам, насколько это теперь меня радует и какими сильными крыльями распахивается за моей спиной в минуты скорби, уныния и отчаяния.

Никогда не забуду (он был, или не был,
Этот вечер): пожаром зари
Сожжено и раздвинуто бледное небо,
И на желтой заре - фонари.

Я сидел у окна в переполненном зале.
Где-то пели смычки о любви.
Я послал тебе черную розу в бокале
Золотого, как небо, Аи.

Ты взглянула. Я встретил смущенно и дерзко
Взор надменный и отдал поклон.
Обратясь к кавалеру, намеренно резко
Ты сказала: "И этот влюблен".

И сейчас же в ответ что-то грянули струны,
Исступленно запели смычки...
Но была ты со мной всем презрением юным,
Чуть заметным дрожаньем руки...

Ты рванулась движеньем испуганной птицы,
Ты прошла, словно сон мой легка...
И вздохнули духи, задремали ресницы,
Зашептались тревожно шелка.

Но из глуби зеркал ты мне взоры бросала
И, бросая, кричала: Лови!..
А монисто бренчало, цыганка плясала
И визжала заре о любви.


Любовная магия
Еще один результат участия в конкурсе. На этот раз он был приурочен к 14 февраля. Участникам предлагалось "сварить" любовное зелье. Ну вот, что получилось...

Любовное зелье


Ночь за окнами обезлунела,
Ветер в небе играет струнами,
И одно на двоих безумие
Тает в нашей с тобой крови.
На полыни разлук настояно,
Сладко пахнет оно левкоями,
Дышит штормом, шумит прибоями -
Зелье нашей с тобой любви.

Острым перцем интриги сдобрено,
Сердцем гулко стучит меж рёбрами,
И не злое оно, не доброе -
Просто сильное, как магнит.
Вкус сомнений кислит лимонами,
Пахнет нежность ромашкой сонною,
Между нами, едва знакомыми,
Напряженьем во всю искрит.

В цвет заката вином окрашено,
Мягче пуха оно лебяжьего,
И во мраке звучит адажио...
Только ты ни о чём не спрашивай!
Гламурная весна
Это стихотворение тоже участвовало в конкурсе. На сей раз он назывался "Весна-FM", где буквы "F" и "M" означали "Фантастика" и "Мифология". Словом, весна должна была являться персонажем из этих литературных жанров. Моя весна получилась чем-то вроде суккубы. Правда, очень современной. Судите сами...

Весна-искусительница


Весна по городу идёт
Лихой походкой от бедра.
Под каблуком крошится лёд,
И в след свистят ей фраера.

Из-под ресниц чуть томный взгляд,
В улыбке тайна всех Джоконд.
От "Prada" трендовый наряд
И сумочка "Louis Vuitton".

В глазах зелёных, как листва,
Лукавых искр карусель.
Она легко - из озорства -
Мужчин пьянит, как крепкий эль.

В ней всё один сплошной соблазн -
От стройных ног до рыжих кос.
И худшая на свете казнь
Услышать "нет" на свой вопрос.

Блестит на солнце маникюр
И кружит голову "Lancom".
Её явленье чувств сумбур
Рождает в обществе мужском.

Играет с шарфом лёгкий бриз
И на губах помады флёр.
Она - мечта, ночной каприз,
Абсурд, загадка, нонсенс, вздор!

Её призванье - искушать,
Сводить с ума, сжигать в огне.
Весна идёт... Её встречать
На улицы спешите все!

Весеннее обращение
Это стихотворение я писала год назад для участия в конкурсе "Весенний призыв". В том году весна как раз запаздывала, вот мы и решили ее позвать. Дружно и громко, как в детском саду на утреннике зовут Деда Мороза со Снегурочкой. Не помню точно, какое место оно заняло по итогам голосования - точно не первое. Толи второе, толи третье... Ну да там была такая красота в лидерах, что даже не жалко. Ну, а стишок упал в копилку весенних виршей. И сейчас самое время извлечь его на свет и продемонстрировать народу!

К весне



Снова небо тоскует, мается,
Посерело лицом, измучилось.
Слёзы капают, не кончаются,
Так по солнцу оно соскучилось.

Но у марта опять истерика,
То в жару, то в ознобе мечется.
У извечного неврастеника
Этот приступ ничем не лечится.

И у ветра хандра, депрессия,
Голос хрипло звучит, простуженно.
Мир, лишившийся равновесия,
В пропасть катится, как жемчужина.

Спит в перину тумана спрятавшись,
Беспробудно весна забытая.
Тает в пальцах великой Макоши
Жизни ниточка непрожитая.

Серый город укрылся крышами,
И зонтами расцвёл, как клумбами.
Люди в нём о весне не слышали
И не верят в неё как будто бы.

Мне не видеть бы этой мрачности
И взлететь в поднебесье с птицами,
Чтобы чистыми до прозрачности
Засиял горизонт границами.

Чтобы солнце к земле ладонями
Прислонилось, теплом нагретыми,
Чтобы всем наконец-то вспомнились
Дни весенние с их приметами.

Чтобы небо, в лазурь одетое,
Расплескалось бездонным омутом,
Чтобы песни ещё неспетые
Разогнали остатки холода.

Травы пряные, воды вешние,
Доведу в котле до кипения.
Буду чары творить неспешные
На весеннее пробуждение.

Словно ведьмою урождённая,
Я к весне обращусь с призывами:
Ты очнись от дурмана сонного,
Сделай нас всех опять счастливыми!

Осень весною
Меня весной посетило осеннее настроение. Так бывает. Особенно, если грусть светлая, а осень золотая. Ну и вот они - плоды этой осени, этого настроения и этого творческого порыва. smile

Осень в миноре

На кончиках пальцев - осень.
Играю её в миноре,
И ветер легко уносит
Обрывки мелодий в море.

Смывает с песка приливом
Остатки былого лета
И тает во мгле лениво
Далёким оконным светом.

Кружит листопадным танго
По улицам опустелым,
И пахнет чуть терпким манго
От кожи незагорелой.

Звенит в тишине дождями,
Ветрами стучится в ставни.
И льётся на лист строками
О чувствах забытых, давних.

Сгорает в огне закатов,
И в небе бездонно-синем
Словами забытой клятвы
Становится вдруг незримой.

Но ловко порхают руки,
И, нежно рояль лаская,
Рождается осень в звуке,
Летящем в след птичьим стаям.
В след уходящему февралю

Февраль

Февраль продрог от сквозняков,
Озяб от сырости туманной,
Оглох от песен маяков
И воя ветров окаянных.

Глухой апатией объят,
Измучан творческим бездельем,
Февраль устало прячет взгляд
И лечит по утрам похмелье.

Ссутулив плечи, как старик,
Пьёт крепкий кофе с сигаретой.
Он ведь давно уже привык
Жить в вечном ожиданьи лета.

Терпеть унылость серых дней,
Тонуть в бессмысленной рутине,
И простужаться тем сильней,
Чем меньше хочется малины.

Ему давно и дела нет,
До жизни, проходящей мимо.
И, прячась под уютный плед,
Февраль мечтает стать незримым.

Исчезнуть в белой пелене,
В бесцветном небе раствориться.
И закружиться в тишине
Последней сорваной страницей.
Биографическое
Необходимость рассказать что-либо о себе всегда ставит меня в тупик. Наверное, все дело в том, что я нахожусь в вечном поиске своей личности и своего пути среди тысяч земных дорог и миллиардов способов потеряться. Хорошо, если такая простая свиду просьба - черкнуть несколько автобиографических строк - попадает на тот период, когда во мне зреет уверенность в собственных силах и в том, что очередной способ самореализации - это то, что надо. Хуже, когда происходит наоборот. В промежутках между двумя разочарованиями (или все-таки духовными приобретениями) я затрудняюсь вообще как-либо идентифицировать свою скромную персону.

Философское образование, пожалуй, этому отлично способствует. У меня весьма своеобразный и часто непонятный другим взгляд на окружающую действительность. Во многом - индифферентный; в чем-то слишком импульсивный; местами - флегматичный; в основной своей массе - излишне романтичный.

Моя тесная дружба с книгами - самыми преданными друзьями, с которыми мы засыпали и просыпались вместе, конечно, накладывает свой отпечаток на характер - задумчивый, вспыльчивый, амбициозный, непостоянный, влюбчивый.

Отсюда же первые стихи, написанные в 12 лет. Мир поэзии, как уход от реальности туда, где все подчиняется моим желаниям. И здесь тоже наглядно проявляется моя беспокойная натура. Вечный поиск новых форм, рифм, ритмов, образов и сравнений.

Однажды ровных строчек мне стало мало. И тогда к простому и, на мой взгляд, маловыразительному тексту добавился сначала голос автора (благо, с этим инструментом мне безумно повезло), а затем - по мере освоения персонального компьютера и музыкальных редакторов - звуковое сопровождение, призванное подчеркивать настроение и более полно раскрывать смысл написанного.

На этом мои сомнительные достижения отнюдь не заканчиваются. Капитан и игрок одной из виртуальных команд "Что? Где? Когда?", исполнитель некоторых ролей в аудиотеатральной студии при "Либ-тауне", создатель и соведущий нескольких диск. листов.

Одновременно с этим началась моя карьера диджея, ведущей и диктора в одном флаконе. Все эти ипостаси творческого человека, особенно при условии владения техническими средствами, открывали передо мной дорогу в непаханное поле креативных возможностей.

Подводя итоги, скажу, что вцелом я - субъект женского пола, обладающий огромным зарядом позитива (невзирая ни на что), любовью к авантюрным приключениям, несносным противоречивым характером, свойственным многим неординарным людям, желанием заниматься понравившимся делом и просто стремлением к нахождению себя в жизни и жизни в себе.

Прошу не относиться слишком серьезно к тому, что Вы тут прочли. Все это - правда. Но вместе с тем - это достаточно самокритичный и подчас насмешливый взгляд на свою бренную тушку с бессмертными потрохами. поскольку рецепт от отчаяния, которым я обычно пользуюсь, - это хороший запас иронии по отношению к самой себе.
Будем знакомы
Не удалось мне добавить видео с ютюба. Кстати, может кто подскажет, почему? Буду признательна!
Ну а пока продолжим знакомство. Расскажите в комментах о себе, если кто захочет поближе познакомиться.
Тем временем предлагаю сразу расставить точки над "Ё". Это ответ на один из животрепещущих вопросов, с которым я сталкиваюсь регулярно: не ошиблась ли я в правописании имени? Нет! Буква "Д" на месте и не должна быть заменена на более банальную букву "Н". laugh

Светлада

В аллеях тенистого сада,
Где пел о любви соловей,
Негромкое имя Светлада
Шепнул ветерок средь ветвей.
И шёлковый шелест наряда,
И эхо неспешных шагов
Легко подхватили "Светлада",
А Он возразил: "Нет, любовь..."
И день угасал, как лампада,
Туманилась в сумерках даль.
Но та, кого звали Светлада,
Молчала и куталась в шаль.
На дне потемневшего взгляда
Осколки тоски и тревог.
"Ну, что загрустила, Светлада?
Нехоженных много дорог".
И вроде бы май... И не надо
Былое опять ворошить,
Но звучное имя Светлада
В него путеводная нить.
Для памяти ведь не преграда
Истекший за давностью срок.
"Прекрасная леди Светлада" -
И дальше лишь несколько строк.
Прозренье, как росчерк эспады -
Всё кончено. Сыграна роль,
Одно только имя Светлада
Оставил тебе твой король.
[/i]