Алгоритмический

Это прекрасно, наверное. Что жжёт в груди. Как не ведал, так ныне не ведаю, как священное сохранить: рвётся в небо! Рвётся небо... А из ран у него вода. А из глаз его сияет звезда, не одна. Если ночь наступает, если Солнце с вершины достигло дна... Значит небо сияет. Такой у него дар. Значит, Солнце не видит звёзд? Как же светит оно в даль? Неужели теряется свет в пути? Нет. Посмотри на себя. Смотри... Мы пыль. Его пыль. Прах его — и вернёмся в прах... Это прекрасно, что жжёт в груди. Вот так...

/* В последнее время писал редко. Трубу прорвало, блин... */

Смотри сюда. Когда я был июнь,
Здесь были города. Не стало их,
Когда я стал сентябрь. Я бы
Был другим, когда б не

/* Вертелось-крутилось финальное четверостишие в голове. И вот - разродилось. Трагедия в стиле шести слов. */

Плоскогубцы. Нож. Тиски.
Убегаешь от тоски.
Сыр. Вино. Свеча. Табак.
Ты один. И ты - дурак.

Понедельник. В понедельник
Сколько нужно Лунных денег,
Чтобы жить. На Луне. Во сне.
И до самого Воскресения...

А у меня вышла книжка вот так вот! =)
https://ridero.ru/books/belaya_reka/

Белая река — над миром протекающая райская река, Млечный Путь или горная река Белая, полная порогов и внезапных поворотов… А, может быть, нечто сокровенное, как самый исток речи, мыслей, дел. Решать Вам. Рисуйте свой ответ на реке и она унесёт его туда, где он будет правильным.

На твоём дыхании печать.
Из цветов, конечно, перезревших
Для плода, упавшего к рукам.
И цветущих поцелуем вешним.

Стол. Окно. Стена. Кровать. Больше - нечего терять. Больше - ты
Как запретное Писание, съел блокнот свои листы, а тетрадь,
Разволновонная в волны от блокнотовой смерти - ну плясать!
И поплыло, как в Булгаковской постели Мастера и Маргариты,

Открытых ран на кончиках когтей
Не бойся. Я - всего лишь кошка...
Я - ласковый и своенравный зверь.
Похожий на тебя. Свернусь комочком

Шерсти. Буду тёплой. До кончика
Пушистого хвоста, где укрылся трепет,
Бороться за тебя с горшком цветочным
И приходить - тебя будить в постели.

Я - кошка. Не моргнув глазами, сквозь
Дверь в стекло - как на картину живых
Калейдоскопов - смотреть, чтобы жилось
Тебе спокойно... Мой взгляд слегка искрит.

Ты помнишь? От тебя гоню опасность, что
Не видима. Она бывает иногда, немножко,
Чтоб чуткостью была я на тебя похожа...
(Здесь подпись: шерстяная кошка)

Твоя. В бумаге лёгкий коготь - отпечаток.
Погладь меня рукой живою, без перчаток,
Не в жизни светской, а в простой квартире,
Моя порода - с шерстью цветом дыма

Трубки мира.

/* В соавторстве с любимой... */

Вчера моя радость показала мне Зиму...




Зима с восьмого этажа,
Как будто море с гор высоких.
В предощущеньи куража
И волны линий невесомых...

Весь мир - убеленный старик,
Отец зимы. Зима - невеста.
(Ведь перед праздником зари
Быть самой белой - это честно.)

Переплетением ветвей
Он так отчаянно узорист
(А Ты - царица из царей - на
Это смотришь, как на повесть.

Из лет столь давних, временных,
(Здесь ветви - словно букв черты
И узнаваемых, и древних.) Наверно,
Был наряд Зимы в руках первичной

Чистоты... И ей написаны законы:
Смотреть в Тебя, как смотришь Ты
На сказку. Снегом заоконным...
Рисуй! Да, линии судьбы

В переплетении - огромны...