+147 RSS-лента RSS-лента

Буквы языка

Автор блога: Иван
***
Между окон, заплёванных в светлые очи,
Душа цветёт - так, между прочим,
Как сладок путь стезёй порочной!
Ночью. Ночью. Ночью. Ночью.

И говорят, что шёпот свеж,
Когда выходишь покурить.
Закуришь - ярче свет. Хоть режь.
Яд остро заставляет жить.

И холодильник полупуст,
И позвонков усталый хруст.
Артрит непрожитых секунд.
И там, и там, и там, и - тут.

И улица похожа на
Непродолжение окна.
А жизнь - окно, окно.
Оно - оно. Есть око,

Даже но. Оно. Оно,
Как переспелое вино.
И поздно пить, и жалко не.
И перспектива на окне.

Оксонаметрия углов - на день улов.
От потолка и до полов. У снов -
Ловец. Хранитель снов
Не спит, оконных жаждет слов.

Что говорится у окна? Стеклом
Нетрезвая весна напишет на,
Напишет на твоих руках:
Пора в разлом.

И в окнах дом, где цвет души.
И воздух, что дышать спешит
На окнах оставляет след:
И есть, и нет. И есть, и нет.
Иван +3 2 комментария
Кукушка
«Кукушка» группы «Кино» — удивительная многослойностью, многогранностью и простой человеческой глубиной песня. Однажды Александр Градский в интервью поделился ощущением: Цой предчувствовал свою смерть и в каждой песне прощался с нами. Я тоже так думаю, а вернее — чувствую.
Чувствую, что «Кукушка» — песня, в которой прощание приобретает ярчайшие краски. Такой масштаб, каким он должен быть. И, хотя я не киноман, не умею анализировать поэтические тексты профессионально, я не филолог и не музыкант, но... поговорить об этой песне — печальной и возвышенной, грустной, но смотрящей в будущее — очень хочется.
Начну с начала. Я не видел оригинального текста «Кукушки», не знаю, где там стоят запятые, точки и тире... и стоят ли вообще. Но тем, наверное, лучше: я передам ощущения именно от песни, от её звучания, доверяя интуиции.
Иван +3 2 комментария
***
На пороге спит тревожность.
И Луна цветёт красиво.
Я имел неосторожность
Стать уверенным и сильным.

Чай, запомнившийся горьким
Проливается не в чашку.
Не стремиться быть понятным -
Так остаться одиноким.

Ты идёшь касаний ради
В снега ветреную лёгкость.
Свет, растрёпанный снегами
В пыль земную растечётся.

Говорила пыль с поэтом:
Блоком, Маяковским, Бродским...
Может быть, поэт поэтому
Снегом тающим разбросан.

Да какая к чёрту разница?
Всякий свет всегда сгущается.
Люди, так на свет похожие
Тоже временем смущаются.
Иван +6 5 комментариев
Сижу на карнизе. Смотрю, что там внизе
"Сижу на карнизе. Смотрю, что там внизе".
А внизе — капризы. И люди повисли,
И люди завязли, и люди в тисках.
И Солнце проталину жгёт в небесах.

И ныне возвышен, обласкан, взлелеян
Сарказм — как в стихе — топором неумелым.
И слово порезано — на телеграмы,
На пьяные стримы, на срач в инстаграме.

И оры икспертов — до ныне в почёте.
ТВ разжигает, (тырнетом — размножив).
Культурный упадок. Рождается в споре
Не истина, а ядовитые споры.

Бактерии, вирусы, шлаки, короны...
Медуза на Хабре разложит Реддит
(И это Андоиду не повредит)
И Яблоком снова, и Яблоком скоро

Отравятся люди: изменится вид...
Да лучше б, наверное, ели бананы,
В пещерах бы жили, как те обезьяны.
А впрочем, по-прежнему, видимо, мы

На стенах рисуем ушедшие сны...
И котик глядит иногда со стены.
И мы, как Египта усталые люди.
Мечтаем о Солнце не в небе: на блюде.

Доедаем планету и пьём океан.
А он предназначен... ну, вовсе не нам,

А только немым и седым облакам.
Sting - Shape Of My Heart
Вот читаешь английский текст песни и думаешь: что ж он там поёт-то? То есть слова-то ты видишь, а смыслы не складываются, не ощущаются. Так бывало и у меня. Со Стингом, например. Пока я — буквально — не увидел контекст. И этим контекстом оказался прекрасный фильм — «Леон». И вот однажды я попытался перевести текст. Получилось — как я теперь понимаю — не очень. А теперь — дубль два. Перевод вольный и да, не точный. Но мне представляется, что его неточности органичны и не нарушают художественную сущность текста.

***

Его раздача — как медитация
И за столом никто не знает, что
Он пришёл не за деньгами
Или уважением игроков.

Он раздаёт карты, чтобы, наконец, найти
Ответ. Что же такое шанс.
Геометрия исхода у сакрального пути?
А числа продолжают танец.

Я знаю, что пики — мечи у солдат,
И знаю, что трефы — орудия войн.
И знаю, что червы, как деньги для
Искусства войны. Но... Но...
Нет, сердце моё не там.

На столе валет червей. Или
Дама треф от его руки,
И в руке спрятаны короли,
Пока о них все забыли.

Я знаю, что пики — мечи у солдат,
И знаю, что трефы — орудия войн.
И знаю, что червы, как деньги для
Искусства войны. Но... Но...
Нет, сердце моё не там.

И если скажу, что тебя люблю
Ты подумаешь, что ошибся.
Но я не из тех, у кого много лиц.
И маску ношу одну.

Говорящие не знают (ни о чём, что говорят).
И на горечи ошибок настоящее растят.
И удачу проклинают всюду, где идут
И, боясь потеряться, себя не найдут.

Я знаю, что пики — мечи у солдат,
И знаю, что трефы — орудия войн.
И знаю, что червы, как деньги для
Искусства войны. Но... Но...

Нет, сердце моё не там.
Сердце не там.
Сердце. Не. Там...
Немного про Бога
Сейчас говорят, что Бог - это высший разум. Говорили до меня и я скажу: Бог - высшее чувство.
Говорят, что существование Бога надо доказывать при помощи логического аппарата. Говорили до меня и я скажу, на языке логики и науки: Бог интегрируется эмпирически.

Никто не будет спорить: человеческая цивилизация началась с речи.
Кроме того, согласно причудам физики - разумной и рациональной науки - наблюдаемая Вселенная не существует без наблюдателя. Наблюдатель - это сознание наблюдателя. Сознание - это способность ощутить себя, так или иначе. Отделить себя от чего-то окружающего. То есть - понимать, где наблюдатель, а где наблюдаемое. Что для этого нужно? Способность отделять. Распознавать. Отличать. Для этого, в свою очередь, нужно определять вещи. Абстрагироваться. То есть - обладать той или иной формой языка. Речи. Слова. При этом язык не обязан быть звуковым. Он может быть образным или иметь чувственную природу. Итак, в начале было Слово.

Говорят, жизнь возникла случайно в кипящем первичном супе Земли. Но это - только одна сторона медали. Есть такая штука: теория систем. И она гласит, что любая система по природе своей усложняется. А что такое жизнь? Как минимум - сложнейшая физико-химическая система. Которая возникла как следствие усложнения химических реакций в этом самом первичном супе. Суп мог быть немного другим - и жизни могло не возникнуть конкретно на планете Земля, например. Но... планет триллионы и триллионы. То есть, конечно же, некая доля случайности имеет место, но это, если хотите, случайность от закономерного. Закономерная случайность, которую случайностью можно назвать лишу условно.

Вопрос не в том, есть ли Бог. Вопрос в том, что мы называем Богом. Мой Бог - это любовь. Любовь, всесозидающая и всепроникающая, то есть - само естество мира, движение, развитие - и это как минимум. Мироустройство, допускающее и впукающее в себя жизнь, как естественный венец мира. И любовь - как венец жизни. И жизнь - как венец любви.
***
Берег-берег — отзовись! —
(Рвутся реки в эту жизнь),
Рвутся реки навсегда
(Очень твёрдая вода).

"Расскажи мне, почему
Ничего я не пойму?"
Взрослые вопросы — детские слова.
От таких ответов рвётся голова.

Рвётся ткань от лезвий,
От движений — время.
Вот они, порезы
Нервов на пределе.

Рвётся музыка в квартили,
Провода шумят в квартире.
Рвётся — в слёзы — блюза бас.
Но не рвутся нити, что связали нас.
Мойте... голову. Не только руки
Совет месяца: мойте не только руки, но и голову — соблюдайте информационную гигиену. Иначе — увы — массовый психоз обеспечен. Любые мнения о коронавирусе не помогут вам жить хорошо. Одни кричат — ааааа, коронавирус опасен! Другие кричат — ааааа, это всё политика! Но и те, и другие — кричат, как правило. Это не поможет жить счастливо. Смотрите фильмы о красивой природе. Смотрите хорошие мультики. Слушайте спокойную, умиротворяющую музыку. Питайте душу прекрасным. Общайтесь, насколько это возможно. Главное — будьте Людьми с большой буквы этого слова. Репост приветствуется
Иван +7 4 комментария
Хм
Стихи — это не то, что пишется для «красивости». Хотя сам "выпендрёжная" рифмовка, ритмы и вот эта вот особенная особенность стихов заставляет некоторых людей думать, что поэты - у них всё для демонстрации, "навынос", что это раздутое эго и прочее, прочее.
На самом деле — нет. Вы когда-нибудь, нервничая, говорили в рифму случайно? Знакомо, да? Так вот стихи — настоящие — высшая форма проявления вот этого, с позволения сказать, мозгоглюка. Побочка от полунеосознанной попытки успокоить себя ритмом. А иногда в стихах от волнения рифмы раз — и нет. Но волнительность как-то пробивается из речи, внутренним, не до конца ясным ритмом. И вот сидишь такой, сидишь, переводишь книгу или статью проверяешь — и накрывает. Я раньше думал, что стихи — это отголосок какого-то внутреннего крика. Возможно, пере- или недо- удовлетворённости чем-либо. Но вот — я счастливый человек. У меня есть любимая женщина. Есть интересная работа (которая, как завещал Кобейн, наполнена жизнью — для меня). Но всё равно берёт — и накрывает. Чудны дела Твои, Господи. Так говорят о подобном.
Иван +6 5 комментариев
***
Недавно узнал о человеке, пишущем по стиху в день вот уже 10 лет. Сначала посмеялся: "стишные" стихи получаются совсем не так. А потом подумал: что им движет? Кроме того, имел неосторожность лишний раз почитать о рифмах. Ну и коронованный вирус диктует свои темы... смертность высокая. Так что получилось это.

***

Лёд на реке цветёт, цвет его тихо тает.
А глаза твои — лета мёд. Мне не хватает.
А по стиху в день — это не предел:
Пока ты была жива — я пел.

Солнце, как прежде, свой
Изливает свет.
Мне по венам — без перебоев.
Только тебя нет.

Вот же, милая, посмотри!
Небу — радостно — поют соловьи.
Ты любила мыльные пузыри.
Я отпускаю, а ты лови!

В доме белые скатерти. Кофе утром.
Вечером — чёрный чай. Улыбка на фото.
Просыпаюсь — и странно. Не муторно.
Там, наверху — не скучай. Мне почти комфортно.