***

Недавно узнал о человеке, пишущем по стиху в день вот уже 10 лет. Сначала посмеялся: "стишные" стихи получаются совсем не так. А потом подумал: что им движет? Кроме того, имел неосторожность лишний раз почитать о рифмах. Ну и коронованный вирус диктует свои темы... смертность высокая. Так что получилось это.

***

Лёд на реке цветёт, цвет его тихо тает.
А глаза твои — лета мёд. Мне не хватает.
А по стиху в день — это не предел:
Пока ты была жива — я пел.

Солнце, как прежде, свой
Изливает свет.
Мне по венам — без перебоев.
Только тебя нет.

Вот же, милая, посмотри!
Небу — радостно — поют соловьи.
Ты любила мыльные пузыри.
Я отпускаю, а ты лови!

В доме белые скатерти. Кофе утром.
Вечером — чёрный чай. Улыбка на фото.
Просыпаюсь — и странно. Не муторно.
Там, наверху — не скучай. Мне почти комфортно.