Литературный Уголок

Бабушка мне говорит: «Одевайся теплей.
Лучше питайся. На улицу без зонта
Выходить не смей! И скорей, скорей
Стань счастливой!» А я говорю: «Мне некогда. Занята».

Бабушка говорит, что, если он мне грубит,
Собственноручно будет он ей убит.
Просит адрес мерзавца. А я в ответ
Говорю: «Остынь! Тебе девяносто лет».

Она уже год на улицу не выходит,
Но знает всё о моде и о погоде.
Много сидит, иногда
с ней рядом садится дед.
Она говорит: «Куда!
Тебя десять лет как нет...»

Но вспоминает дюны, прибой, цветы,
Вечер у моря, когда перешли на ты
И под луной гуляли, как на Луне.
Так и сидит, в молчании, в полутьме,
Во власти каких-то нездешних чувств,
С ним, сошедшим с вечности, как с холста.
А ноги почти не ходят. И я кричу,
Мол, едем, давай, к врачу!
Но она говорит: «Мне некогда. Занята».

А сильные люди ломаются тоже...
А сильные люди ломаются тихо,
С улыбкой на бледном лице…
Вовек не признав для пиара шумиху,
Лакейскую жизнь при дворце…
Они не скрывают, что счастливы были,
Свободу души испытав.
И люди из глины – таких не любили
За прочный негнущийся сплав…

А сильные люди, от боли шатаясь,
Других никогда не винят
За то, что для выгоды те прогибались
И совесть меняли на блат...
За то, что врагами друзья становились,
Успехов, побед не простив,
За то, что паденьями друга гордились,
При этом себя опустив.

А сильные люди не словом спасают,
А молча решают дела…
Хоть крест иногда непосильным бывает,
Ломаются оба крыла,
Но всё же тащить на себе продолжают
Тот крест, что не дан слабакам.
И сильных людей сам Господь поднимает
Из завистью вырытых ям…

А сильные люди не ноют, не учат,
Являясь примером уже…
Для них не беда, что над городом тучи,
Важнее, что солнце в душе...
Кто хочет – добьётся! Кто верит – тот сможет!
Прощавший – достоин любить…
Хоть сильные люди ломаются тоже,
Но в силах себя починить…

Ирина Самарина-Лабиринт

Мамы любят есть варенье, в темноте на кухне сидя,
Петь, танцуя в воскресенье, если их никто не видит.
Мамы любят лужи мерить, находя их жарким летом,
Забывать ключи от двери, а потом слоняться где- то.
Мамы любят спать в субботу, и лепить слонов из снега,
И прогуливать работу, и зимой без шапки бегать.
Мамы любят грызть конфеты и кататься на трамвае,
Но они молчат об этом.
Почему?
Никто не знает…


Дарья Герасимова

Приветствую! Мои любимые стихотворения.
https://disk.yandex.ru/d/d-tb0F3o3yaTAw
https://disk.yandex.ru/d/oZNXT-1GTMrNog

Gromov1977, Неудобно переходить по ссылкам. Можно текст и так разместить.
Эдуард Асадов
Дым отечества
Как лось охрипший, ветер за окошком
Ревет и дверь бодает не щадя,
А за стеной холодная окрошка
Из рыжих листьев, града и дождя.

А к вечеру — ведь есть же чудеса —
На час вдруг словно возвратилось лето.
И на поселок, рощи и леса
Плеснуло ковш расплавленного света.

Закат мальцом по насыпи бежит,
А с двух сторон, в гвоздиках и ромашках,
Рубашка-поле, ворот нараспашку,
Переливаясь, радужно горит.

Промчался скорый, рассыпая гул,
Обдав багрянцем каждого окошка.
И рельсы, словно «молнию»-застежку,
На вороте со звоном застегнул.

Рванувшись к туче с дальнего пригорка,
Шесть воронят затеяли игру.
И тучка, как трефовая шестерка,
Сорвавшись вниз, кружится на ветру.

И падает туда, где, выгнув талию
И пробуя поймать ее рукой,
Осина пляшет в разноцветной шали,
То дымчатой, то красно-золотой.

А рядом в полинялой рубашонке
Глядит в восторге на веселый пляс
Дубок-парнишка, радостный и звонкий,
Сбив на затылок пегую кепчонку,
И хлопая в ладоши, и смеясь.

Два барсука, чуть подтянув штаны
И, словно деды, пожевав губами,
Накрыли пень под лапою сосны
И, «тяпнув» горьковатой белены,
Закусывают с важностью груздями.

Вдали холмы подстрижены косилкой,
Топорщатся стернею там и тут,
Как новобранцев круглые затылки,
Что через месяц в армию уйдут.

Но тьма все гуще снизу наползает,
И белка, как колдунья, перед сном
Фонарь луны над лесом зажигает
Своим багрово-пламенным хвостом.

Во мраке птицы словно растворяются.
А им взамен на голубых крылах
К нам тихо звезды первые слетаются
И, размещаясь, ласково толкаются
На проводах, на крышах и ветвях.

И у меня такое ощущенье,
Как будто бы открылись мне сейчас
Душа полей и леса настроенье,
И мысли трав, и ветра дуновенье,
И даже тайна омутовых глаз…

И лишь одно с предельной остротой
Мне кажется почти невероятным:
Ну как случалось, что с родной землей
Иные люди разлучась порой,
Вдруг не рвались в отчаянье обратно?!

Пусть так бывало в разные века.
Да и теперь бывает и случается.
Однако я скажу наверняка
О том, что настоящая рука
С родной рукой навеки не прощается!

И хоть корил ты свет или людей,
Что не добился денег или власти,
Но кто и где действительное счастье
Сумел найти без Родины своей?!

Все что угодно можно испытать:
И жить в чести, и в неудачах маяться,
Однако на Отчизну, как на мать,
И в смертный час сыны не обижаются!

Ну вот она — прекраснее прекрас,
Та, с кем другим нелепо и равняться,
Земля, что с детства научила нас
Грустить и петь, бороться и смеяться!

Уснул шиповник в клевере по пояс,
Зарницы сноп зажегся и пропал,
В тумане где-то одинокий поезд,
Как швейная машинка, простучал…

А утром дятла работящий стук,
В нарядном первом инее природа,
Клин журавлей, нацеленный на юг,
А выше, грозно обгоняя звук,
Жар-птица — лайнер в пламени восхода.

Пень на лугу как круглая печать.
Из-под листа — цыганский глаз смородины.
Да, можно все понять иль не понять,
Все пережить и даже потерять.
Все в мире, кроме совести и Родины!

Милаша
Я предлагаю, всем желающим, размещать здесь, в собственном исполнении, стихи любимых поэтов. Люди, узнают новые для себя, стихотворения, новых поэтов, научатся правильно читать. И главное - откроют для себя, прекрасный и беспредельный мир - поэзии.

Ждем. Это здорово!

Если есть свои стихотворения, размещайте видео в блоге или
в этой теме

https://ccdi.ru/forum/thread231-8.html

TrendЭлла,

Хорошо. Спасибо! Подключайтесь все любители поэзии и литературы.

Любимые как раз сюда надо.

По последней ссылке только собственного сочинения.

Перенесла. Замечательные стихи, спасибо!

Адам Аснык - Астры.
Смотреть
Осеннее стихотворение. Бесконечно любимое мной.

Уж тает снег, бегут ручьи,
В окно повеяло весною…
Засвищут скоро соловьи,
И лес оденется листвою!
Чиста небесная лазурь,
Теплей и ярче солнце стало,
Пора метелей злых и бурь
Опять надолго миновала…

Алексей Плещеев
************

Апрельское
Андрей Блинов Зимородок

С чего начинается утро? С пролитого кофе,
С мяуканья кошки с глазами весны.
С долбёжки стены где-то сверху каким-нибудь «профи»,
И с третьей, по счёту, ковидной волны.

А ты всё живёшь и живёшь, никому не мешая.
Все дали – открыты, дороги – прямы.
Апрельские ливни утихли и радость такая,
Как будто и не было этой зимы.

Как будто не ты обводил календарные числа,
Какие-то планы вынашивал. Чушь!
Забыть и шататься повсюду без всякого смысла,
Заглядывать в бездну оранжевых луж…
2021

Константин Бальмонт — Шиповник

Шиповник алый,
Шиповник белый.
Один — усталый,
И онемелый,
Другой — влюбленный,
Лениво-страстный,
Душистый, сонный,
И красный, красный.
Едва вздыхая,
И цепенея,
В дыханьи мая
Влюбляясь, млея,
Они мечтают
О невозможном,
И доцветают
Во сне тревожном.
И близко, близко
Один к другому,
В корнях, так низко,
Хранят истому,
В листах, в вершинах,
В цветах, повсюду,
И в снах единых
Открылись чуду.
О, чудо мая
Неотвратимо!
Но время, тая,
Проходит мимо,
Но май устанет,
И онемеет,
И ветер встанет,
Цветы развеет.
Их рок — быть рядом
И жаждать слиться,
Их рок — лишь взглядом
Соединиться.
О, сон усталый,
О, вздох несмелый!
Шиповник алый,
Шиповник белый!

1924г

Игорь Северянин — Уехала

Вот и уехала. Была — и нет.
Как просто все, но как невыразимо!
Ты понимаешь ли, как ты любима,
Какой в душе остался жгучий след?
Переворачивается душа:
Еще вчера — вчера! — мы были двое,
И вот — один! Отчаянье такое,
Что стыну весь, не мысля, не дыша.
Мы все переживали здесь вдвоем:
Природу, страсть и чаянья, и грезы.
«Ты помнишь, как сливались наши слезы?» —
Спрошу тебя твоим же мне стихом.
Ты из своей весны шестнадцать дней
Мне радостно и щедро подарила.
Ты в эти дни так бережно любила…
Я женщины еще не знал нежней!

Надо же так пронзительно написать...

Jliya,
Да, удивительно. Они, поэты Серебряного века, как-то особенно могли писать.

Иван Бунин

ЛИСТОПАД

Лес, точно терем расписной,
Лиловый, золотой, багряный,
Веселой, пестрою стеной
Стоит над светлою поляной.

Березы желтою резьбой
Блестят в лазури голубой,
Как вышки, елочки темнеют,
А между кленами синеют
То там, то здесь в листве сквозной
Просветы в небо, что оконца.
Лес пахнет дубом и сосной,
За лето высох он от солнца,
И Осень тихою вдовой
Вступает в пестрый терем свой..